lunes, 21 de marzo de 2011

8 pm SICOM-RADIO




Hoy Abigail estará a las 8 de la noche en SICOM-RADIO hablando sobre el manifiesto y la cartonera de Tegus.

Cadáver exquisito en torno a la reina de los toros, parte III.


T. III, poema a doce patas.*

Una marca de ganado me hizo sentir que tneìa que vivir en el establo del silencio
para Trilce, llevo y derrumbo las paredes bofas y resurgiò despotricada una fiera
ojos lentejuela y pies de hule fino,
minerral lìquido
ella clava su cuerno en mis uñas y garganta
yo le entiero mis colmillos y le pongo encima mis alas
le digo adiòs cuando se va volando
y la dejo que vuelva

porque todo lo que vuelve es siempre cìclo
que inicia en todo lo que previamente ha fallecido;
este cadàver es una declaraciòn de la basta cal que ha cuierto casi enteramente un agujero que yo sè
por ahora no convierte a la podredumbre en un espacio inhabitable
sino al contrario
Yo casi destruyo el universo en versos que deben esconderse en otros cuerpos que antes
jamàs hubieran poetizado mi universo

Y dejar asì que el frìo nos dicte razonamientos
que nos deje pasear asì
por debajo del alma de los que todos llaman destino
porque asì es la poesìa
una vieja lluvia
un cìrculo que desanra la uniòn
de lo que significa ser un toro.

*Elizabeth Cruz
Abigail Rodrìguez
Emma Flores

T. 2 Cadàver exquisito en torno a la reina de los toros*




Parte II. Poema a doce patas



Ser parte de todos los lenguajes que me rodean, quitarme las pesadas nubes negras que me parten el corazòn, escuchar mis años recorriendo la carne de esta mi poesìa, la poesìa de la tierra hùmeda entre los dedos del universo
dejando que la tarde nos muerda despacito el espìritu,
somos, porque somos un silencio gradualmente iluminado por los sueños
Hoy mi tercer yo debe abandonarse
confieso mi abandono al pasado; me tatùo de nuevo en un espacio libre donde todo el pensamiento comulga con todo lo roto
yo hoy no padezco la càrcel
debo habitar hasta el ùltimo rescolodo donde el sufriminto se convierta en una superficie donde trenta y ocho mi nu tos den me cedan la palabra
esa palabra inaugural donde reviente el aire de todas las asfixias matinales
donde ya no existan las horas de levantarse del aire
ser una separaciòn suprema entre mi palabra y las realidades ya internas encajadas en mi nombre
Trilce, tù no eres un poema ni una representaciòn del sujeto, tu cara es mi futuro, un ancla que me aferra al fuego, a quemarlo todo
a sacar un hilo de mi garganta hasta una saliba lejana
un capullo, horuga de mariposa que un dìa vuela y otro es toro que galopa por la orilla del alma, del corazòn cuàntico que merienda droga y vomita vida
en palabras que nacen del esperma tinta y el ùtero de una hoja en blanco








*
Elizabeth Cruz
Emma Flores
Abigail Rodrìguez